Avant de commencer à écrire pour être lu, j'écrivais pour moi-même. Et ces derniers temps, j'ai voulu m'y remettre, j'ai recommencé à écrire toutes ces choses qui ne seront jamais lu et qui font parties de moi, toutes ces choses que jamais personne ne connaîtra... Seulement, dans un de mes textes qui restera à moi, je me suis mise à me poser certaines questions que j'aimerais partager...
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[•••] Ce qui me fait mal, c'est que tu apprends toutes ces belles choses le jour de ton enterrement. C'est une fois mort que tu entends tous ces gens qui disent, qui t'avouent à quel point ils t'aiment. C'est une fois mort que je te comprends et que j'ai envie de traverser les frontières et les interdis pour te prendre dans mes bras et t'embrasser. La vie n'est-elle pas pathétique ? Apprendre la vérité une fois qu'il est trop tard, exprimer ses sentiments une fois qu'il est trop tard, quel est le but ?Pourquoi devons-nous nous infliger tout ça, toutes ces souffrances, au nom de quoi ? Pourquoi devons-nous tout garder au fond de nous croyant nous préserver et ne se soulager que le soir, seule, ou alors devant tous ces gens qui t'ont connus ; seulement, eux, ça leur fait une belle jambe de savoir que je tenais à toi et que c'est à présent que je me rends compte que toi aussi, quel est le but de le dire à tout le monde si toi, tu ne le sais pas ? Quel est le but de savoir la vérité si tu n'es plus là pour me la dire, ni pour l'entendre ? Je ne comprends pas, la vie est tellement insensée, nous sommes tellement insensés, je ne comprends pas à quoi ça sert d'aimer si c'est aimer en secret et en silence?
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